Miroslav Scheuba, poeta y cocinero

Dix raisons pour lesquelles un cuisinier doit savoir écrire

2011-12-10T01:11:00.000-08:00

1) Parce qu’écrire est une manière de ranger et parce que ranger est savoir organiser.

(Porque escribir es una manera de ordenar y porque ordenar, es saber organizar.)

2) À l’heure de rediger le menú; bien écrire est bien vendre.

(A la hora de diseñar un menú, escribir bien es vender bien.)

3) Quand nous devons écrire sur le tableau de la cuisine les ordres du jour “Pas de ragoût”. “Il y a du canard á l’orange”.

(Cuando debemos escribir en la pizarra de la cocina las órdenes del día: "No hay más guiso"; ofrezcan “Pato a la
naranja”.)

4) Par écrit, on doit se refuser à donner une recette.

(Cuando por escrito, debemos negarnos a dar una receta.)

5) Si on doit donner une recette, ne laissez échapper un petit tas de secrets magiques.

(Si debemos dar una receta, no dejar escapar ese montoncito de mágicos secretos.)

6) Profitons du langage pour donner des nomes á tout ce qui reste dans la cuisine et qu’il faut vendre.

(Para aprovechar el lenguaje y poner nombre a todo eso que ha quedado en la heladera y que se debe reciclar y
vender.)

7) Metre notre odorat et goût au service des grandes caves qui pourraient faire la promotion aves nous de leurs nouveautés –sans charge, bien sur! – Elles seront, sans doute, appréciées par nos clients les plus dintingués.

(Para poner nuestro gusto y olfato al servicio de las grandes bodegas que quisieran promover con nosotros sus nuevos lanzamientos y novedades –sin cargo, por supuesto!– Todo eso será, sin lugar a dudas, muy apreciado por nuestros distinguidos clientes.)

8) Obtenir la toujours difficile “main d’oeuvre”. Nous devron sécrire des petites annonces dans les journaux et magazines detelle manière que quelques lecteurs deviennent nos élèves dans notre “Ecole de Cuisine ”, où ils verseront un paiement determiné. Comme ça, nous aurons les difficiles ouvriers, les plongeurs, les commis de cuisine et les garçons de service de la salle á manger. Afin de stimuler l’haute cuisine, nous serons assez généroux pour partager une portion de notre extraordinaire expérience avec les projects de l’enterprise de la jeuneusse aristocrate et de la crème de la crème de garçons de la noblesse sans emploi.

(Para conseguir la difícil mano de obra. Nosotros deberemos escribir pequeños avisos en diarios y revistas para enganchar a los lectores que podrían ser alumnos de nuestra “Escuela de Cocina”, donde ellos tendrán que hacer un pago determinado. De ese modo, tendremos peones, lavaplatos, ayudantes de cocina y camareros para el salón comedor. A fin de estimular la Cocina de Alta Gama, seremos muy generosos si sabemos compartir una porción de nuestra extraordinaria experiencia con los proyectos de la juventud aristocrática y con la crema de la crema de los jóvenes de la nobleza sin empleo.)

9) Pour établir un courrier intime avec les écrivains gastronomiques des principaux journeaux et magazines. D’avance, nous ferons un rendez-vous avec les fameux journalistes critiques qui viendront nous visiter –le même jour nousinviterons tout nos amis– ils mangeront gratuitement et nous feront une très belle ambiance et un joli reportage. Dans une restaurant, comme dans la vie, parfois nous avons besoin d’éxagérer un peu.

(Para entablar una íntima correspondencia con los escritores gastronómicos de los principales diarios y revistas. De entrada, los invitaremos a una degustación y que no falte ningún crítico o periodista de la gastronomía. De paso, invitaremos a nuestros amigos a comer gratis y así, recrearemos un ambiente propicio para un reportaje a un negocio con éxito. Es un restaurante, como en la vida, a veces es necesario exagerar un poco.)

10) Le pouvoir des lettres est formidable. Avec un coup d’audace et un peu d’imagination on peut transformer problème en emblème, minable en admirable et degoûtant en appétissant. Si un parvenu nous rend un plat avec un petit billet qui dit que cela est “de la merde”, grâce au pouvoir du langage nous allons lire comme “de la merveille”.Ça veut dire, nous devons comprendre le texte comme un compliment. Alors, dans le même billet on remerciera qui a été si gentil de nous offrir le mot de la chance. Cette attitude, qui nous fait honneur et nous encourage à continuer avec la science de la gastronomie, c’est le plaisir de nos convives, connaisseurs de l’art de savoir vivre.

(El poder de la palabra es formidable. Con un golpe de audacia y un poco de imaginación, se puede transformar problema en emblema, detestable en admirable, asqueroso en gustoso. Si un nuevo rico nos devuelve un plato con una nota diciéndonos que eso es una mierda, gracias al poder del lenguaje, el epíteto mierda será traducido como una expresión que desea buena suerte. Entonces, en el dorso de la nota, agradeceremos que el cliente nos haya escritos sus buenos augurios. Esta honrosa actitud es la que nos animará para continuar con la ciencia de la gastronomía, puesta al servicio del placer de nuestros comensales, conocedores del arte de saber vivir.)

50 words for a Xmas tree

2011-12-08T07:37:00.000-08:00

Life has happy secrets anytime.

May be a music or why not, a love;

secrets that may be hide in a photo or sometimes, in a book.

To make the story short,

it's better not to declare that moment,

keep it in your mind.

The hapiness' tax is always coming!
Miroslav

¡UNA CENA A TODO TRAPO!

2011-05-02T09:51:00.000-07:00

Comparto con mis relaciones una espléndida cena que nos brindó la Bodega Nieto Senetiner en su mansión portena. He aquí el link con la info e imágenes:
http://blogs.viaresto.clarin.com/alamesa/2011/04/29/2%c2%ba_aniversario_blog_a_la_mesa/

Gracias Jorge Martorell por compartir tu obra que ilustra la tapa de mi libro

2011-04-26T11:22:00.000-07:00

Die Gedicht von Miroslav

2011-04-13T08:50:00.000-07:00

Mein Liebhaber: Ich weiss nicht wann ichzum letzten
Mal hierher kommen werde, Aber ich tu es noch immer.

Die Anziehung ist stärker.
Diese Worte müssten einem Anhänger Borges würdig sein,

Der zur gleichen Zeit Anhänger Heines war.
Beides mutige Dichter, ich aber bekenne mich feige.
Du gefällst mir! Aber ich würde mich niemal trauen
es Dir ins Gesicht zu sagen:

Zum Ersten,da Du schon weisst dass ich micht mutig bin.

Zum Zweiten, da sich in Deinem Gesicht jene zwei Dinge

vereinigen die mir so gefallen:

Deine Augen und Deine Lippen.
Für sie habe ich dieses Gedicht geschrieben.
In diesem Gedicht von Miroslav
gibt es verschiedene Arten von Kaffee:
Italianischer, Madrider, Cubanischer, Gothischer,
Fransösischer Kaffee, Wiener Kaffee, Irischer Kaffee
Du kannst den Kaffee wähler der Dir am Besten Schmeckt

und wenn Dich keiner sieht und es keinermerkt
trink einen Schluck aus meinem Glas.
Ich werde den Kaffee trinken den Du trinkst.
Du bist meine Sucht!

AL VINO LE GUSTAN LOS RINCONES

2011-04-12T23:54:00.000-07:00

Al vino le gustan los rincones, la soledad fresca y oscura, el duelo de los árboles, el sueño de los sótanos, las clepsidras y los más antiguos relojes que ya se han cansado del tiempo.

Al vino le gustan las espadas, las anotaciones en los mapas, el inquieto sextante, el silencio de la brújula, el canto de las olas, los barcos de siglos pasados, la luna en el cielo y la misma luna en el mar.

Al vino le gustan los negros chales de vicuña, los almanaques del almacén, las cintas, las medallas, el papel de seda, los pergaminos lejanos y abandonados, y los viejos libros que apenas murmuran su desdicha.

Al vino le gustan los viajes, las islas escondidas, las leyendas, los tesoros, las novelas, los teatros, los escritorios, vivir de ilusiones y de frases célebres, las damas de la noche, el oro y el olvido.

Al vino le gustan las doncellas, los violoncellos, las sacristías, los arcones, las credenzas, los cálices, los sumos sacerdotes, las astrólogas, los alquimistas, los fantasmas, las máscaras, los poetas, los piratas y los políticos.

Al vino le gustan las madrugadas, mentir en las tabernas, ser juglar, trovador, señor en un palacio, un libertino en las alcobas, ser un sabio mayordomo, ser actor, doctor y un domador de viudas.

Miroslav brinda junto a María Kodama (Foto tomada por Luis Lahitte para su blog:

http://blogs.viaresto.clarin.com/alamesa/2010/02/17/sopa_de_letras_y_escritores/

Por último, al vino le gustan las maderas, los sonidos en la penumbra con telarañas que se mueven como tímpanos, los frutos prohibidos, los ruiseñores de la lluvia y el amor de los insectos.

Come riconoscere l'uomo aristocratico dei nostri tempi

2011-03-01T18:31:00.000-08:00

En el año 1452, el Dux Francesco Foscari funda en este palacio veneciano una de las primeras escuelas de comercio europeas. Por aquellos años, Johannes Gutenberg, herrero, estaba trabajando con vecinos de Maguncia, en una audaz imprenta de tipos móviles. En aquella época y en Inglaterra, recién nacía en Straford el abuelo del poeta y dramaturgo que muchos años después escribiría El Mercader de Venecia, y este edificio ya era una escuela. Por otro lado, aún faltaban 40 años para que un genovés descubriera América. Hoy esta escuela es la prestigiosa Universidad Ca’ Foscari. Todo esto viene a cuento para introducirme en el siguiente relato que me inspiró un elegante pasajero que conocí en el aeropuerto de Milán, en octubre de 2005, en un viaje que hice entre Buenos Aires y Zurich.

Viaggiavo da Buenos Aires in Svizzerae all’arrivo all’aeroporto di Malpensa, Milano, dove io dovevo prendere ilseguente volo, vedo che sta nevicando.Leggo sugli schermi che i tutti i voli sono annulati. Vado al bar e stoprendendo il mio caffelatte, quando mi rendo conto che a un tavolino vicino ame, un uomo simile a Visconti stava prendendo il suo cappuccino, mentre leggevacontrovoglia Il Corriere della Serache sicuramente dopo avrà dimenticato. Osservo come lui è vestito e prima guardo laqualità delle sue scarpe e del suo bagaglio. Senza dubbio, è un Visconti, non èLuchino perché sono quasi trenta anni che è morto, ma queste uomo è un veroaristocratico. All'improvviso, riceveuna telefonata e il telefono lo costringe ad aprire il suo borsone, toglierne un’agenda e prendere qualque dato, enel vedere che la sua stilografica fa gioco con il suo orologio mi convinco: èun Visconti! Lui non fuma, ma da un altro tavolino una dama solitaria glichiede da accendere e lui torna ad aprire il borsone e ne cava un accendino chefa parte dell’insieme dell’orologio e della penna. Porta un anello da sigilo e il vestito e lasua camicia sono anche di qualità; non usa la cravatta, soltanto un foulard diseta con dei piccoli disegni. Un Visconti mai adopererebbe un foulard concavalli, cani o cammelli.

Annunciano che i passeggeri cheviaggiano a Zurigo uscirano per la porta X. Vedo che il mio Visconti si alza,raccoglie le sue cose e cammina appoggiato su un elegante ombrello che usa comebastone. Sollevo le mie cose pure e lo inseguo. Annuso che lui usa un discretoprofumo, è il profumo che deve usare un uomo aristocratico perchè non èsoffocante. Tutt’a un tratto, mi rendo conto che sta facendo la stessa fila chedovrei fare io: sta per partire il volo per Zurigo.

La nostra navetta si avvicina all’aereoe i passeggeri iniziano a salire. Quando cerco la mia poltrona quasi svengo,devo viaggiare accanto a lui. Prima del decollo, il trattamento antigelo, e poiverso il nostro destino. Sopra le nuvole il sole ci riempie d’ottimismo, inquel momento gli domando qualcosa che io ormai sapevo: in quanto tempo noiarriveremo a Zurigo. Con accento milanese mi dice: “Poco piú di mezz’ora”. Io lo guardo e con lui cosi vicino a me siapre un cassetto della mia memoria: “Nelmezzo del cammin di nostra vita...”

Facendo mie le parole di Dante, io nonincontro parole migliori per descrivere i quaranta... quarantacinque anni delVisconti accanto a me. Gli racconto che è la mia seconda volta a Zurigo. Allorail mio Visconti vuole sapere dove sarò ospitato. Gli rispondo all’Hotel Savoy.Mi domanda perchè l’ho scelto. “Semplicemente perchè mi piace il buon mangiaree che lì, all’ora del tè, é possibile vivere un momento immerso nei profumi enei sapori dei tè indiani e chiudendo gli occhi e gustando i dolci ed i salatiche vengono serviti, posso pensare di essere ancora nel mio “portegno” paradiso”.

Ride e mi domanda che cosa faccio. Gli racconto che io sono gastronomo, anchepoeta e che sono venuto alla mostra del libro antico. Ebbene, l’aristocraticouomo richiedi più informazioni riguardo al tè del Savoy, visto che ogni voltache va a Zurigo allogia in quell’hotel e non ha mai trovato niente distraordinario nel tè che servono. Quest’informazioni mette al lavoro il miopensiero poetico, in quel pirandelliano momento si recita a soggetto:

In verità, per prendere il tè, la miglior ora è la notte fonda

non nel salotto alle cinque, ma dopo aver chiesto il tè in camera.

Il tè verrà coi profumi dell’infanzia, con disegni, con storie e leggende

come quelle che hanno scritto Salgari o Buzzati.
Il tè arriva in un barattolo e uno deve prepararselo:
La teiera con l’acqua è sul fornello
ed è uno quello che mette l’acqua
che tutto lo sa sul fuoco che non sa nulla.

Allora uno apre il barattolo col tè dell’India
e ne prende una manciata
e sopra questa manciata di cielo nero si soffia un nome;
poi si versa lentamente l’acqua bollente come se fosse il desiderio
d’essere invisibile per l’aquila del tempo.
In quel momento quello che si prende
non è altro che sorsi di notte liquida
come se la notte non fosse un mistero...
che si scioglie in un aroma che viene da Darjeeling.
Soltanto il tè sa quello che uno può fare o disfare
su una carta, su una tela, in un spartito, in una notte,
su un romanzo, su un ritratto, sopra un pianoforte, sopra un letto.

Le mie parole lo lasciano indiferente.Qualcosa era andato male nel mio Visconti e quando abbiamo parlato di cinema,lui ha fatto un’apologia del cinema statunitense che non mi è piaciuta. Questospettatore, fanatico di quell’argomento che G.B. Shaw chiamava “The Mrs. WarrenProfession”, era capace di vedere dieci volte di seguito “Pretty Woman” o “TheStar Wars”, ma mai aveva visto “Rocco e i suoi fratelli”, “Il Gattopardo” o“Morte a Venezia”. Per lui l’unico riferimento culturale era la tv accesa suicanali che assopiscono la mente. Quando ho detto i nomi di De Sica e diZavattini, il tv dipendente non si è commosso; per lui “Ladri di biciclette” sonosolo dei teppisti metropolitani. Poi gli ho domandato se aveva letto “Ilgiardino dei Finzi-Contini”. Con la sua negazione ho fatto la scoperta che non gli piaceva leggere! Della Musica sapeva poco oniente; della Pittura, la massima mancanza. Annoiato sono rimasto in silenzio equando lui mi parlava gli rispondevo con dei monosillabi in Tedesco; brutta ebuona lingua che ho continuato a usare finché gli ho detto “Auf Wiedersehen” .Perché le mie parole dovevano attraversare la sua mente vuota come trasportateda un novello Caronte? La mia risposta la trovo nell Inferno, III, 94:

-E ‘l duca lui:“Caron non ti crucciare:
vuolsi così colà dove si puote
ciò che si vuole, e più non dimandare”.

Lui si è reso conto che qualcosa miinfastidiva, quindi ha fatto un grande sforzo per riconquistare il miointerese, ma oramai era troppo tardi. Ha detto come si chiamava, dove era nato,le cose che faceva e che non faveva, ecc. Risultato: questo figlio della “principessa”era un napoletano alla mozzarella, derivato dall’unione tra un macellaio e unalavandaia, figlio che hanno dovuto costringere a concludere la scuolaelementare. Nella sua gioventù era stato un giocatore di calcio senza avereguadagnato soldi sufficienti ne’ fama; purtroppo, quando è arrivato allamaturità, ancora bello, furbo e in gamba, lui si era convertito al mestiere piúvecchio del mondo arrivando -per evidente spintarella notturna- a lavorare difuco nella burocrazia della FIFA.

Cosí finisce questa storia con l’uomo aristocratico dei nostri tempi: Ecce homo!

ODA A LA CANELA

2010-09-30T12:04:00.000-07:00

ODA A LA CANELA

La canela ama la repostería y los ponches coloniales,

lo que venía después de haber paseado por la Alameda

o lo que aún llega, después de la cena y antes del café.

Su amor es un aroma que todavía se encariña

con teteras de metal sobre las cenizas de un brasero,

lo mismo que la noche con la luna y los jazmines.

Como toda especia, se hace amiga

de la más íntima alacena de una cocina

o de la página más secreta de un libro.

Inmutable, visible o invisible, su cálida presencia nos recuerda

el retrato de nuestros abuelos en un marco de caoba.

Como de costumbre, guardada junto al clavo de olor,

siempre al lado de su prima la vainilla,

más de un poeta cocinero la ha visto en un baile paquete

bailando mejilla a mejilla con el negro chocolate.

Hija natural con una legítima herencia de pianos y de postres,

la canela tiene en su alma la fragancia del pasado,

donde siente que ha viajado y ha vivido en ese fugaz

tiempo de toda música, de todo sabor y de todo perfume.

A Olga Orozco, In memoriam.

A los diez años de su partida

y encuentro con Berenice

que la esperó con el sigilo que brinda la penumbra

Miroslav en la 36ª Feria Internacional del Libro en Buenos Aires

2010-05-21T16:17:00.001-07:00

En una mesa coordinada por Fernando Vidal Buzzi y otros amigos
el sábado 24 de marzo de este año del Bicentenario, nos divertimos
una tarde entera; para más datos, hacer en este link un magiclick:
http://blog.el-libro.org.ar/2010/04/26/la-literatura-se-mezcla-en-la-cocina/

Recetas latinoamericanas para tiempos difíciles

Milanesas argentinas

Ingredientes, herramientas y voluntades

1 berenjena negra, brillante y grande como una teta
de monja correntina.
100 g de harina de soja proteica, millonaria y despiadada.
100 g de margarina no cotizada en los mercados
de Rosario o de Chicago.
1 taza de pan rallado a mano con el sacrificio de un padre sin
trabajo que ralla mientras mira televisión
y no sabe lo que hace.
2 huevos de gallina entrerriana alimentada con balanceado
desprovisto de viagra.
2 dientes caninos de ajo de ortodoncia miserable.
1 manojito de perejil, que como bien sabemos,
todo perejil es humilde e inimputable.
1 pizca importante de sal que represente a los mares
y a los desiertos de Santiago del Estero.
1 párpado de pimienta afanado de reojo en algún
supermercado chino.
1 afilado y peligroso cuchillo de violencia cotidiana.
1 sartén, aunque de mango prominente, vieja, tiznada
y golpeada por la indiferencia de todos los gobiernos.
Y por último, 1 poco de tímido y pálido fuego subvencionado
con fondos públicos.

Acción

Corta la sabrosa carne de la berenjena en milanesas delgadas y luego, con la punta del cuchillo, dibújales rayuelas, tatuajes, corazones y flechas.
Derrite la margarina en la sartén y unta, con algo de ese óleo, ambas caras de las rodajas de berenjenas económicamente libres, socialmente justas y políticamente soberanas.
Revuelca las berenjenas sobre la harina de soja y golpéalas para que los nutrientes del suelo de la patria se incrusten en ellas para siempre.
Pica el desgraciado perejil y los ajos desdichados, pero no te pongas triste.
Una vez más, rompe los huevos y bátelos. Para no insultar a nadie, canta o silba.
Agrega a este batido la sal santiagueña, la pimienta china y las desgracias y desdichas de dientes y perejiles.
Unta con este batido condimentado las milanesas y luego, espolvorea sobre ellas el rallado pan del subdesarrollo y golpéalas con la palma de la mano para que el pan se impregne y no se mande a mudar.
Fríe las “milas” en la sartén donde la “marga” se derrite de amor tan sólo para que puedas tener, con estas fantásticas milanesas argentinas, una pseudo felicidad en la mesa de tu hogar.

SOY EL VINO

Sí, soy el vino, te cuento en silencio, te escribo al oído
y también, puedo cantar dentro de tu corazón.
En un racimo fui las uvas del recuerdo y guardé el secreto
de la vid en los libros del otoño; y en un árbol, el del amor.
Pero además del amor, me puedes tomar para el olvido.
Ya no quiero el odio que me llevó a los vientos de la guerra,
he muerto en la selva, me he perdido en el desierto,
he sido prisionero, me han comprado, me han vendido
y aquí estoy para ser tomado como un premio o un perdón.
Soy sangre, música, fuego… es tan larga la historia
que nos quedaríamos sin tiempo,
no sin palabras por el mundo.
Mi alma tiene lo que me pidas: elixir, bálsamo o remedio.
Me puedes llamar a cualquier hora, soy el día, soy la noche,
y es bueno que tomes, como un milagro, este viaje por la vida.

Nota: El comentario que se puede leer en este blog me lo envió
mi amigo el escritor Gonzalo Marí y lo hizo a mi casilla de correo,
ya que no pudo entrar en el blog de la Feria del Libro.

Poemas y Manjares

2007-08-14T14:07:00.000-07:00

B O U Q U E T

G A R N I

Una vez más, los dos han sido expulsados del Paraíso
y la amargura los ha tenido sin hablar y sin comer.
El pecado original, frutal y peligroso, fue y sigue siendo
cometer dos o tres veces el mismo error. Fueron los primeros
en comprobarlo y así, perdieron para siempre una morada
donde todo en abundancia estaba servido. El árbol
de la tentación, es el mismo árbol de la última oportunidad;
qué importa ahora que la planta diera manzanas o membrillos.
Los dos buscan un refugio. Él está tendido y derrotado,
pobre de sueño, huérfano de ángeles y despojado de estrellas.
La mujer, decidida y enojada, ha salido a cazar.
Después será Eva, será Diana o la que ha retenido una liebre
que se había quedado atrapada a la salida de una cueva.
Sabe que si quiere comer, la liebre tiene que morir.
Ya le ha quitado la vida, ya la ha limpiado. Hubiera preferido
ser la liebre y no la que ha encendido el fuego.
Esconde su trofeo y se va al río a buscar agua,
por unos tranquilos momentos de luna, quiere estar sola.
Se tiende en el prado bajo el amparo de un árbol honorable
y a su lado, algunas hierbas con su fragancia la consuelan.
Una mano va ordenando estos verdes remedios en la otra:
la humildad del perejil, la esperanza del tomillo,
la fortaleza del estragón, la paciencia del romero.
El árbol de los honores, que no por casualidad es un laurel,
deja caer gloriosamente algunas hojas perfumadas
y ella se da cuenta de que no todo está perdido o encontrado.
Luego, prepara su liebre cocinándola con esencias y sabores
y el humo y los perfumes llaman al ausente.
Adán regresa,
la liebre ya ha sido purificada por el fuego
y comparten la comida como han compartido el castigo.
La noche oscura va pasando, ya vienen días nuevos,
los espera el sudor, un duro camino y una larga historia.

a Ester de Izaguirre

Los mayas, hombres del maíz
Los mayas, fascinados por el mundo, estudiaron el cielo y el agua que alimentaba su civilización vegetal con los sacrificios de la sangre.

Iluminados por el sol, encontraron en el maíz los números y las letras de la sabiduría que llevaron a los templos con el poder de su voz.

Vivieron bajo los ritos del fuego y usaron máscaras que adornaron con piedras de jade y con los dientes de la noche, las estrellas.

Y los dioses, padres del cielo, la fertilidad y los sueños, aceptaron las ofrendas y soplaron las nubes para que en la tierra cantara la lluvia.

E l

c u r a n t o

m a p u c h e

A cavar un pozo de trueno en la tierra y a calentar las piedras volcánicas. Entre ellas se cocinará el curanto para mañana. Los lugareños, además de abrir el curanto, sólo esperan tierra sin temblores, cielo sin cenizas, ríos sin lava y que el mar se quede en su lugar. Esas manos, que ahora tejen el tiempo con la esperanza y el frío, fueron manos araucanas y antes de ayer, incendiadas en la historia, hicieron monedas que iluminaron la noche. Las cicatrices siguen doliendo en la voz de Violeta Parra que cantando nos avisa que quiere comer curanto con chapalele. En esa olla, donde está el alma del negro suelo, se cocinarán los frutos de la tierra y del mar. Blancos pollos junto al inocente cordero rodeados del candor del apio y del repollo tomarán los jugos de los erizos y las sales de calamares, almejas, lapas y mejillones en un reino subterráneo de la Isla de Chiloé. Alguien nos dijo que los chapaleles fueron amasados con papas nocturnas y con la harina del trigo de la llanura. Hoy sabemos que son el sueño y la almohada para este manjar oceánico que ahora nos despierta.

Guacamole

1 CEBOLLA, 2 JITOMATES, 3 AGUACATES y 4 CHILES

Esta preparación también lleva
un poco del aceite de la bondad,
unos silbidos de cilantro picado fino y la sal de nuestra experiencia.

Uno es el Universo, uno es Quetzalcóatl, una es tu familia.
Entonces, pela una cebolla sin llorar y pícala por todos ellos.
Dos son los caminos de la vida: uno es todo luz;
y el otro, todo sombra.
Elige bien, pela los dos jitomates y pícalos
por alguno de los dos caminos.
Tres o más son las artes que pueden ocupar tu tiempo:
el arte de la agricultura, el arte de la pintura,
o el arte de la guerra.
Muele por algún arte los tres aguacates
y no habrás molido en vano.
Cuatro son los destinos de tus alimentos:
tus manos, tus ojos, tu corazón y tu memoria.
Pica por ellos los cuatro chiles y con lo que escribas,
con lo que veas, con lo que sientas y con lo que recuerdes,
tu vida será cada día un poco más alta
y tu muerte, cada vez más pequeña.

Quínoa, una de las dietas andinas
No lejos de tu casa, cerca del supermercado, está la humilde colla que vende limones, ajo, albahaca y otras hierbas. Ella también tiene quínoa y con 250 gramos de este cereal andino pueden almorzar cuatro personas. A la noche, deja remojando en agua el cuarto kilo de quínoa y olvídate. Al otro día, estará más orgullosa de su historia precolombina. Cambia el agua varias veces a modo de repetidos enjuagues y ponla a cocinar con un cubito de caldo de verduras. Sonríe ante ese mundo incaico y agrega verduras picadas como joyas de diferentes colores: la esmeralda del pimiento verde, el cristal de roca de la cebolla, el marfil del ajo, el coral de la zanahoria, el oro del maíz y los rubíes de los más rojos pimentones. Con una cuchara de madera, prueba y opina, mientras revuelves lo que en 20 minutos estará listo para ser llevado a la mesa en honor de los Incas que fundaron el más espléndido de los imperios socialistas sin tener noción alguna de las teorías de Karl Marx y Friedrich Engels, ideas que llegarían más tarde para tratar de organizar a la sociedad humana bajo un sistema político donde el bien común es el plato principal.

Los frijoles de América latina

Preparemos el Pabellón Criollo, plato venezolano, con un kilo de arroz en una olla limpia y decente. Cuidemos, con atención de laboratorio experimental, que el arroz quede a punto. Tengamos en cuenta esta consigna gastronómica: cocinar es una de las tantas formas de hacer el amor. En otra olla vecina, guisemos un sentimental kilo y medio de caraotas, esos frijoles que casi son azules de tan negros, mayor razón cartesiana para dejarlos en remojo. Para este guisado usemos el método simple del sentido común, es decir, no mezquinemos la humildad de la cebolla picada fina, un par de ajos, antídoto contra toda mala metafísica, y un tazón de puré de tomates, que hará que este guiso sea magistral. Cortemos dos kilos de carne –o de cualquier animal que se ponga a tiro- que en una sartén vamos a rehogar sobre una delgada cama de cebollas perfumadas con aceite para que, a música de bolero y a fuego lento, su cocción sea inolvidable. Para servir, pongamos en un sector de una fuente ovalada, elegante y silenciosa, el emocionado arroz; y en el otro, al lado de la tentación de la carne, los frijoles que han triunfado integrando América latina.

Sopa paraguaya

600 g. de harina de maíz / ½ kilo de cebolla en rebanadas
350 g. de queso cremoso / 1 litro de leche
8 huevos / ½ taza de manteca
½ taza con la bondad del agua y un algo de la sal de la vida

Preparación:
Retirada del fuego la leche que ha hervido en una olla, vierte de golpe la harina de maíz revolviendo rápidamente. En una sartén grande calienta la manteca y agrega la cebolla; tapa la sartén dejándola ablandar hasta que se dore. Añade la sal y el agua. Une esta preparación a la anterior, más el agregado del queso desmenuzado y los huevos batidos. Vierte todo en una asadera enmantecada y llévala al horno durante 20 minutos de chamamé.

Ángeles en ruina

Con la tierra y la lluvia los horneros haciendo su casa son la otra vida de los guaraníes en cascadas, nubes y cielo. Tapes, itatines, guaycurúes son ramas del mismo ñandubay. Lo inesperado respira en sus nombres y detrás del arco iris viven en el rugido amazónico. De pronto, caen en las mercenarias redes de los sicarios portugueses. Esclavos de América enredados con esclavos de África. La conquista y los conquistadores los cotizan esenciales como el río Paraná, donde el guaraní se mira la cara y se pinta el cuerpo según haya tenido una noche yaguareté o un amanecer jabalí. En los descuidos del bosque, cultivan la guerra, el maíz y las calabazas, cuyos frutos ya secos y limpios se entregarán al tereré, la fresca bebida que preparan con agua y caá, la yerba mate. De la mano de los Jesuitas se vuelven escultores y trabajan la selva y los evangelios. Después de siglo y medio de luminosa armonía y suave música, una grieta en la piedra divide la cara del ángel. Luego el derrumbe.

NECROLÓGICA PARA UN JABALÍ

La vida de este ser fue una permanente actividad de servicio hacia el logro de un encuentro de tenedores y cuchillos donde distinguidos comensales han sido convocados. El Jabalí, aquí de cuerpo presente, fue un ejemplo de dedicación y de militancia natural es su indiscutible legado para un ágape, pero fundamentalmente para la reivindicación de las alternativas gastronómicas. La muerte de este valeroso camarada nos señala la necesidad de una lucha irrenunciable, cualidades que van unidas a una acción, a una conducta y a una doctrina. Cuando nos pregunten si este Jabalí murió en buena Ley, diremos que sí, porque el recuerdo de su sabor seguirá viviendo en La Fisiología del Gusto y otros panegíricos. Este digno ejemplar vivió para encarnar la esperanza moral de una buena digestión más allá del fuego que ha purificado su carne, la que tiene que ser masticada con inteligencia y gratitud. El creía profundamente en las proteínas que defendió tenazmente bajo un marco de legalidad y justicia, por lo tanto, su mensaje siempre estará vigente. Con Jaba o Jabalito, o simplemente Lito para sus más íntimos, desaparece una de las figuras más puras y desinteresadas del salvajismo argentino, porque a lo largo de una vida que estuvo marcada por la valentía, supo poner mejor que nadie eso que otros no tuvieron. Courage is grace under pressure, palabras de Hemingway: coraje es gracia bajo presión y él lo demostró con sus colmillos y sus ejemplos en las causas más nobles y sinceras, para enseñarnos cuáles eran sus ideales y porqué y para qué los había pregonado al igual que los más grandes animales salvajes de la patria, ejemplares que el día de mañana también vendrán a honrar esta mesa, porque a cada chancho le llega su San Martín.

a Luis Lahitte, a Martín Burbridge, a Pancho Ottino,
a Alejandro Maglione y a Fernando Vidal Buzzi

2007-08-12T14:38:00.000-07:00

TRABAJANDO PALABRAS
Este libro tiene en su menú un plato para cada día de la semana.
Para ampliar esta información:
http://trabajandolibro.blogspot.com/

Aprovecho la ocasión para contarles una de las fábulas que está
en el último capítulo, "Abecedario Fabuloso":

EL GALLO CANTOR Y LOS GANSOS PUNITIVOS

Diariamente a las cinco de la mañana el gallo cantor despertaba a toda la granja con frenética puntualidad La fauna dormilona y enojada convocó a una asamblea, acto al cual fueron invitados todos los animales, menos el despertador involuntario que los urgía a buscar una solución. El consejo regional de esa junta agropecuaria determinó dos medidas a tomar: la primera, serían los gansos quienes le pedirían al gallo que no cantara más; y la segunda, si seguía despertando a todo el mundo como de costumbre, terminar con la opereta liquidando al tenor. Fueron inteligentes los animales con esta designación, ya que los gansos no sólo son bulliciosos sino bastante agresivos, violencia que está permitida desde que un granjero austriaco llamado Konrad Lorenz le dedicó muchos años a la etología. Así se llama la distracción de observar las costumbres y el comportamiento de los gansos. El granjero llegó a esta conclusión: ningún ganso es culpable de su mala conducta. Esta novedad fue publicada bajo el título “La agresión, ese pretendido mal”. Por esta y otras anotaciones, Konrad Lorez en 1973 se ganó el premio mayor de la lotería sueca; lotería fundada por Alfred Nobel y legalmente autorizada.

Avisado el gallo que tenía que terminar con su cantata del amanecer, los gansos, con aire autoritario, se retiraron al rincón de su soberbia. Lo que había escuchado el gallináceo lírico había sido algo más que un aviso, había recibido una velada amenaza: "Estimado señor Gallo, queda usted notificado que en esta granja se ha conformado una especie de Ku Klux Klan, es decir, una sociedad secreta que ejercerá todo su poder contra la igualdad de derechos de los gallos cantores; por ende, avíseles a todos sus colegas de granjas vecinas que si quieren cantar, lo podrán hacer, pero cerca del medio día." A la mañana siguiente, con mayor fuerza y razón, todos los gallos cantaron a los cuatro vientos la persecución declarada. Con esta avanzada gremial los gansos se pusieron tan nerviosos que se atacaron entre ellos y tuvieron que consultar a un cisne psicólogo, quien como terapia de grupo los mandó de paseo. Evidentemente, era un profesional de la escuela lacaniana. Fue así como los gansos partieron de su granja -que estaba más o menos limpia- y no pararon hasta llegar a un basural. Que Lacan, Freud y los psicoanalistas me perdonen, pero aquí no hay ninguna metáfora ni eufemismo. El ganso tesorero, al final del recorrido entre la mugre cartonera, graznaba diciendo que el pago de la consulta había sido plata tirada a la basura. Otro ganso graznó eufórico, en el progresivo basural había encontrado media página de un diario. “¿Cuál es el motivo de tu euforia?” preguntó el histérico tesorero de los gansos. “¡Pues, aquí está la solución!” respondía mostrándole un pedazo del suplemento de cocina de un diario dominical. El tesorero se puso los lentes y leyó:

Receta del Coq Au Vin

"¡Muy bien, por fin!” exclamaron los gansos al comprender el valor de la información encontrada. Fue así como limpiaron y recortaron los restos del periódico para llevárselo al granjero; seguro que éste se iba a entusiasmar con la gastronomía, esa delicada mezcla de ciencia eterna con arte efímero que inventaron los franceses y que con el tiempo sería un vulgar comercio, negocio apto para todo tipo de audaces -con preeminencia de rufianes- que tuvieran ganas de lucrar con el apetito de los poderosos y la debilidad de los hambrientos.

La receta sedujo al granjero y dispuso que la ciencia y el arte estuvieran al servicio de su mesa. Delante de su mujer leyó en voz alta la lista de ingredientes y la mandó a recolectar cuanto hacía falta para cocinar el gallo al vino. Cuando el emplumado cantante vio venir el reluciente cuchillo de un nuevo gourmet, se subió a la parte más alta de un árbol. El flamante, pero improvisado Gato Dumas, que ya había puesto a funcionar paladar y saliva imaginando el delicioso plato, apareció con una escopeta y apretó el gatillo. Detrás del cañonazo cayó ruidosamente el gallo, quien ya desplumado y limpio de municiones fue cocinado a fuego lento con toda clase de verduras en un vino borgoña de costo más que prudente. El producto del arte culinario resultó exquisito y el patrón premió a los gansos punitivos con todas las migas y sobras del manjar. Durante la sobremesa, en un clima de paz digestiva y provechosa, el granjero le prometió a su mujer que compraría cada domingo ese diario que revelaba los secretos de tanta felicidad. Y para no ser menos que el felino cocinero antes citado, también destinaría un rincón de su granja para el cultivo de hierbas aromáticas, ya que según el diario, –que al menos los fines de semana no tenía intenciones de mentir ni de alquilar su tribuna y su doctrina- las hierbas eran buenas y en toda comida eran las que marcaban la diferencia.

La fusión de cocinas y la confusión de salsas fueron las responsables de que el paladar del matrimonio de granjeros fuera perdiendo su llanura, su doña Petrona, su Chimichurri y su guitarra al pie. De pronto, se alejaron del puchero, del caldo, de los churrascos y chinchulines; y lo que es peor, por culpa de la televisión carismática, empezaron a usar y abusar del Casancrem. Cambiaron las galletas caseras por galletitas integrales y el agua de pozo por agua mineral. Desconfiando también del “Vino Fino” que tomaban, abandonaron el bote a remos del borgoña para navegar en los yates de los vinos varietales. Tanta curiosidad dominguera les reveló el desconocido sabor de algunos frutos de mar durante una temporada que terminó en el hospital cercano. Por otro lado, el impune periodismo de cebollas y sartenes siguió entregando una dosis semanal de peligrosa información, la que causó un estrago de lágrimas y quejidos en los hogares de lechones y terneras, como también provocó un verdadero drama de huérfanos en la familia de los faisanes. Y ni que hablar de la tragedia de plumas que se armó ese fin de semana cuando salió publicada la receta del foie gras. Los granjeros, que aprendieron a hablar por la nariz para decir foie gras y cordon blue, prepararon el paté con los hígados de todos los gansos, cuyas plumas desde distintas almohadas y edredones cada tanto se escapan sólo para contar aquel revuelo bestial.

Moraleja: Ojo con Lacan, ojo con Freud y ojo con tirar los diarios a la basura, más de alguien puede morir.

A Miguel Brascó y a su hija Milagros.

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Otros blogs que los amigos pueden visitar son:

1) http://cebollasysartenes.blogspot.com/

Este es mi blog periodístico donde escribo temas relacionados con el oficio gastronómico.

2) http://recetasyliteratura.blogspot.com/

En este blog está el fruto de mis lecturas. Ya he subido dos notas, la primera se titula "La gastronomía francesa en un libro de Dalí" y la otra, "Gastronomía en nuestra historia sudamericana" donde escribo sobre el libro Cocina Ecléctica de Juana Manuela Gorriti.

3) http://lasterriblescancionesdemiros.blogspot.com/
Tenía unas canciones atroces escritas
en octosílabos que estaban ocultas
en un capítulo que un día saqué a

ventilar. María Judith Molinari las

encontró y observó que a pesar de lo
terrible, eran originales; por ende,

las he reciclado en este blog.

4) A lo largo de mi vida de poeta
y cocinero he conocido a tantos
personajes que ya es tiempo de
escribir todo lo que está en los

recuerdos. Un borrador de mis

memorias ya se puede visitar

en este paradójico blog:

http://heperdidolamemoria.blogspot.com/

2007-08-11T20:06:00.000-07:00

"Los poemas del cocinero" es el primer capítulo

de Trabajando palabras. Anoto un poema de este cuaderno:

Ostras con perlas cultivadas

Aprenda a conocer las ostras,
las frescas son egoístas y cerradas.
Tenga en cuenta las matemáticas
y no compre sin entusiasmo;
piense en docenas y alégrese.
Si está oscuro, triste o melancólico,
deje las otras para otro día
y practique el ostracismo.
El segundo relámpago...
es aprender a abrirlas; es todo un arte.
Si se corta un dedo, insulte.
Luego lávelas con la bondad del agua,
(ellas hacen el amor en la playa
y siempre están sucias de arena).
Pruebe a la que considere sospechosa
y si le miente, escúpala. Es un deber
acordarse de tener mucho hielo
y no olvidarse del vino. Mejor con espuma.
Consiga un collar de perlas falsas y suéltelo
sobre el hielo picado, lecho nupcial de ostras
y perlas que si de pura emoción
de falsas pasan a verdaderas, usted es poeta.

http://lospoemasdelcocinero.blogspot.com/

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El segundo capítulo de Trabajando palabras es Jazminero.
He aquí el final del cuaderno:

Jazminero

De sonriente porcelana

el aire nuevo e iluminado

toma de los frescos jazmines

una fragancia misionera

enredada

en los candeleros coloniales.

En un poco de sueño o duerme vela

está el retrato de la estanciera,

la señora, daguerrotipo de una dama.

Todo queda sobre el mármol

de una cómoda de caoba

y debajo del milagro

de una virgen silenciosa,

Nuestra Señora de Luján.

http://jazminero.blogspot.com/

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El tercer capítulo de Trabajando palabras es Terbal.
Así comienza este cuaderno:

Buenos Aires, yo te celebro, has sido testigo del nacimiento de Terbal, que no es un partido político sino un movimiento poético y que ya tiene como quinientos afiliados por los vecindarios de la ráfaga que han quedado afuera del sistema. Soy el secretario de la lluvia y como tal escribo este panfleto no exento de la enredadera del proselitismo, actividad que bien puede ser perdonada en nombre del libre ejercicio del murmullo. Si usted lector, enamorado del silencio que habita, al término de este escrito se entusiasma entre las piedras y se afilia, habremos cumplido con las palabras trabajadas por Olga Orozco, que hemos incluido en este primer párrafo del manifiesto:

“Yo te celebro, ráfaga, lluvia, enredadera,
murmullo enamorado del silencio
que habita entre las piedras.”

http://terbal.blogspot.com/
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El cuarto capítulo de Trabajando palabras es MATRA
Un extracto de este cuaderno:

Al contemplar una pintura de Cándido López

El negro bosque con su musgo suelo
ha entrado
en las vísperas
de la contienda.
Las aves del paraíso
se han reconocido
en los largos silencios
de la penumbra.
A la vista,
bajo el resplandor del amanecer
en Itapirú, los calderos,
el trabajado sueño de las cenizas,
las tiendas de campaña
y más tranquilos, los bayos y alazanes.
Más allá, en la claridad de las barrancas
las viejas naves y una gastada historia.
Ahora el río es un camino lleno de miradas
y las banderas ya sienten en su sangre
un curioso deseo de elevación y campanario.

http://matrademiroslav.blogspot.com/

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El quinto capítulo de Trabajando palabras
es "El cancionero de Juanete Camacho, un azteca posmoderno".

Como ejemplo del bizarro personaje, dejo aquí una de sus canciones al lado de su figura que dibujé en el libro original que data de 2002:

VIVIR MEXICANO Y MEXICANO MORIR

No me hablen de las fuentes de Roma
ni de lo que hay o no hay en París,
de Manhattan no me platiquen ni en broma
porque allí ni una hora podría vivir.

Que todo el champagne se lo tomen en Francia
y todo el Cuba libre donde nadie se queja,
aunque el whisky tenga mucha importancia
jamás un azteca del tequila se aleja.

No me pidan que me vaya a Pamplona
dejando a mi tierra yo no me siento,
en la próxima, cuando sea paloma,
podré volar hacia los molinos de viento.

Porque Teotihuacán es mi Atenas
pensar en Grecia es una gran emoción,
sus ruinas son mis ruinas y mis penas
y el Templo del Sol, nuestro gran Partenón.

Sin ser Egipto tenemos historia,
contamos pirámides sin Cleopatras
y sin Napoleones buscando la gloria,
tenemos a Juárez, Madero y Zapata.

No viajaría para pedir tres deseos
estando en la fuente tan ocupado,
para ver lo robado en ingleses museos
o Meninas en el Museo del Prado.

Con mis murales aquí yo me quedo
donde prefiero trabajar y sufrir
junto a Orozco, Rivera y Siqueiros
¡vivir mexicano y mexicano morir!

http://cancionerodejuanetecamacho.blogspot.com/
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El sexto capítulo de Trabajando palabras es la Casa de las Palabras.
Copio aquí un extracto del libro:

Es fama que Macedonio Fernández y Jorge Luis Borges se admiraban recíprocamente. Macedonio había sido amigo de Borges padre y el joven escritor estaba deslumbrado con sus observaciones metafísicas. Por esa época el joven Jorge Luis Borges se entretenía leyendo "Los miserables", la novela de Víctor Hugo. Macedonio le reprochaba que le dedicara tanto tiempo a ese autor francés -que casualmente había pasado una parte de su infancia en Madrid donde su padre, nombrado por Napoleón, había sido Comandante General de las tropas francesas en España- diciéndole "Salí de acá con ese gallego que habla y habla y no se da cuenta de que el lector hace rato que se ha ido". Está comprobado que el primero le debe su fama al segundo; uno existió para que existiera el otro. Los pocos textos del mayor y los muchos del menor, ya no podrán perderse; ahora el menor es el mayor. Las palabras de éste y las ideas de aquel, se parecen; son las que viven en nuestra buena literatura.

Después de años de leer a Borges y a Macedonio, he ido anotando palabras y frases de los dos para que ellos retomen un diálogo en imperfectos endecasílabos. Tal vez, ese diálogo nunca se interrumpió, sólo que se habrá hecho más íntimo, o casi secreto, desde que Macedonio encontró cama en esa pensión que otros llaman el Cementerio de la Recoleta.

Macedonio pregunta

Tendido boca arriba bajo el cielo,
inmóvil y sumido en plena calma,
he logrado el reposo de mi alma
sin traje de madera y sin el velo.
Amigo, ya se sabe que estoy quieto,
olvidado del mundo y de su suerte,
medio muerto te hablo de la muerte
esa virgen que esconde su secreto.
Luz de luna en reflejo encandilado,
un rostro del espejo me ha mirado
y me ha visto en los ojos mis temores.
En la vigilia, se sueña y se delira.
¿Vuelve el alma al campo que suspira
si son nuevos los viejos resplandores?

Borges responde

Ya sé quien soy, amigo caminante.
Mi bastón le pregunta al recinto:
¿Ya no estuve en este laberinto
donde Virgilio conversa con Dante?
En mis libros traduje la fortuna
del río, del jazmín que aroma el verso,
del tigre, oro cruel del universo,
de la noche, los astros y la luna.
En el ciego camello del destino
fui al muere. No tuve más camino
que el Ródano, un jardín y el incierto
verbo volver que ya no se conjuga
con aquel símbolo de la tortuga
y con Aquiles, otro que no ha muerto.

A Alicia Jurado de Sastre, primera bíografa de Borges

http://lacasademiroslav.blogspot.com/

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El último capítulo
de Trabajando palabras
es "ABECEDARIO FABULOSO"
Para ilustrar un avance
de este blog les contaré
una de sus fábulas:

La chancha y sus chanchullos

Avisado el cerdo panadero de la notable infidelidad de su mujer esperó que llegara el viernes para ver pasar al burro y hacerle una consulta, ya que él había leído muchos libros. Llegado el momento, el asno pidió más detalles que prometió guardar bajo el más estricto secreto profesional. Fue así como se enteró de que era un chimango, el último peón de la panadería, el artífice de los invisibles cuernos del chancho. La tarea del apuesto y joven chimango consistía en picotear las hogazas recién amasadas para que con el calor del horno no se inflaran en demasía. La otra tarea que el pajarraco se había propuesto fue seducir a su patrona; trabajo fino que dio buen resultado ya que la chancha infiel y cariñosa era dada a los placeres de la buena vida.(*)
Antes de emitir consejo, el gris lector se acordó de una obra francesa titulada precisamente “La mujer del panadero”. Ésta se fuga del hogar con un empleado del negocio. Por otro lado el panadero se da cuenta de que la gata también ha hecho abandono de panadería. No pasó mucho tiempo y la infiel esposa, ya sin fortuna y por ende, sin amor, regresó a casa. Justo ese día también retornó la gata. Entonces el panadero decidió no hablarle más a su mujer y sólo le hacía irónicos reproches a la gata por su ingrato abandono. El drama llega a su fin cuando la mujer del panadero no aguanta más esa situación y se suicida.
El burro le aconsejó al cerdo que consiguiera una gata lo antes posible y que hiciera una dramatización con el felino. A buen precio el gato sastre le alquiló una sobrina cuya única tarea sería escuchar. A los pocos días la chancha había oído varias veces la tragedia que su marido le contaba una y otra vez a la gata que no decía ni miau. Una mañana el chimango presentó su renuncia indeclinable y a la noche el cerdo panadero le permitió a la gata volver a la sastrería
y así seguir con el silencioso oficio de gatear.
Gracias al oportuno consejo del burro, el cerdo panadero salvó su matrimonio. Para evitar otras tentaciones, el chancho despidió también a un cariñoso picaflor cuyo trabajo era repartir el pan a domicilio, tarea que el cerdo tomó a su cargo. Fue así como volvió a ver a la gata unas cuantas veces más. En una ocasión la encontró alquilada por el caballo, y en otra oportunidad, la descubrió prestando su servicio en la casa del gorila.
Moraleja: Donde hay chanchos hay chiquero.

(*) Era una chancha de la piara de Epicuro.
para ver más, entrar en:
http://abecedariofabuloso.blogspot.com

2007-08-11T17:17:00.001-07:00

PASEO
VIRTUAL
POR
LAS
CULTURAS
DE
AMÉRICA
LATINA

En esta foto
estoy acompañado de China Zorrilla,
acaso el personaje más querido
en ambas orillas rioplatenses.
Con ella entro al Paseo Mercosur,
cuyo su blog se puede visitar en:
http://paseomercosur.blogspot.com

Este paseo virtual seguirá con los países andinos:
http://paseoandino.blogspot.com/

México, Guatemala y Bélice se podrán visitar en
http://paseoaztecamaya.blogspot.com/

Los países de América Central tendrán su paseo en
http://paseocentral.blogspot.com/

Los países del Caribe en:
http://paseoporelcaribe.blogspot.com/

Por último, este Paseo Virtual por la Culturas
de América Latina, termina con Venezuela.

http://cocinandoavenezuela.blogspot.com/

"Los Baños de Macuto"
cuadro de Armando Reverón
(1889-1954)
gran pintor venezolano.

Presento
mi libro

Trabajando
palabras

en noviembre
de 2005
en el Museo
Hispanoamericano
Isaac Fernández Blanco,
Buenos Aires, Argentina.

Mis conferencias tendrán su blog en
http://muchaconferenciaypocopublico.blogspot.com/

Para mis eventos visitar:
http://eventosdemiroslav.blogspot.com/

ODA AL VINO

Cada viajero le debe al vino
los jardines de Babilonia,
paraíso que por estos años ha conocido el infierno.
De ahora en adelante,
cada vez que estemos
dentro de ese templo
que es una bodega,
o cada vez que estemos
frente a una copa,
tomémosla
como si todos
tuviéramos una gran sed de paz.
En papiros y pergaminos
la vid ya estaba escrita
cuando cumplía con su destino
de ser vino trabajado por manos caldeas,
de ser llevado en carruajes asirios
y de haber tenido su precio en la nave fenicia,
como dioses y monumentos tuvo en la antigua Grecia,
donde fue el éxtasis de Dionysos y siglos después,
el movimiento embriagador de las bacantes.
Demás está decirque nos podemos acordar de todo esto
en una tela, en aquel racimo pintado por Caravaggio
que sostiene un Baco adolescente.
En el vino está el ayer y en esos ayeres,
Omar Khayyam, cuyas manos en la taberna
se elevaron en plegaria.
En su rubaiyat
el vino está servido como una rosa silenciosa.
En el brindis el Persa nos da a probar una roja metáfora:
ese pasajero rubí es la vida. Hoy en Roma, en Madrid,
en Londres, en Praga, en Buenos Aires,
el vino sigue siendo un respiro necesario.
Con o sin castillo, de Villón a Baudelaire,
el mosto es un gentil amigo de la poesía de Francia.
En América los primeros sarmientos
los cultivaron los Jesuitas, quienes trabajaron en su trapiche
alegrando el corazón del hombre.
Hombres después subieron a la cumbre de las palabras
donde Neruda lo dibujó liso como una espada de oro
o suave como un desordenado terciopelo.
A la ribera de un río enamorado, Borges nos recordó
que “fluye rojo a lo largo de las generaciones
y como el río del tiempo, en su arduo camino,
nos prodiga su fuego, su música y sus leones.”
Toda civilización en su alimento
invoca un ruego mágico y misterioso:
con el pan y el vino, pertenecemos
a la civilización del amor y del perdón.
Como blanco combatiente o tinto herido,
el valiente vino condecorado igual que un héroe,
medalla tras medalla, responde, saluda y sigue.

Tengo un blog para la vid, las uvas y el vino
y las reflexiones que éste último cada tanto me sugiere.
http://cocinerotomando.blogspot.com/

En otro blog guardo mis escritos en British English,
im Deutsche, in italiano et on la langue française.
De Dix raisons pour lesquelles un cuisinier doit savoir écrire:
10)Le pouvoir des lettres est formidable. Avec un coup d’audace et un peu d’imagination on peut transformer probème en emblème, minable en admirable et dégoûtant en appétissant. Si un parvenu nous rend un plat avec un petit billet qui dit que cela est «de la merde », grâce au poivoir du langage nous allons lire comme «de la merveille». Ça veut dire, nous devons comprendre le texte comme un compliment. Alors, dans le même billet on remerciera qui a été si gentil de nous offrir le mot de la chance. Cette attitude, qui nous fait honneur et nous encourage á continuer avec la science et l’art de la gastronomie, cést le plaisir de nos convives, connaisseurs de l’art et de la science de savoir vivre.
Visitar blog en http://paisajesylecturas.blogspot.com

El siguiente blog esta en inglés por eso lo he llamado:
MIROSLAV FOR EXPORT

Es probable que algunos
de mis casuales visitantes
no sepan español;
para ellos he publicado
un blog en el idioma
internacional:

Ode to the yoghurt

Old as the spirit
of the snow
but still quite.
New
like the ground of the moon,
asleep like oblivion
or awake like a reminder
on the quiet of hope you are kept
in the wisdom of a creative gift,
in the virtue and proximity of a flawless love.

From the prologue:

"Scheuba’s Pan-American inspiration spreads above the unruly Amazon and the corn farm, but his cosmic eagerness leads him overflow freely to Korea, Vietnam, Singapore and Indonesia, looking for new clues in order to renew bouquets and inspiration and pleasure. His praise of the Oriental wines that goes into history across Persia and Greece up to Rome is also a prayer to the tragic Babylon of nowadays, tinted in the red wine of innocent blood. Nevertheless, eating and drinking are accurate images of banquet, of peace, of merriment and reconciliation, in order to acknowledge this «enigmatical abundance of the world» as Borges said. This book is a fervent homage to these words and it is also a perfect diagram of refined beauty".

More odes and recipes in

http://forexportmiroslav.blogspot.com

2007-08-11T15:55:00.000-07:00

Ellos

y nosotros

Ellos están maniatados frente al televisor. Nosotros
estamos creando un blog, pintando un cuadro

escribiendo un cuento o leyendo una novela.

Ellos levantan la voz como en una tribuna futbolera;
nosotros bajamos el tono para pensar con imágenes o con ideas.

Ellos son proclives al engaño, al odio y al resentimiento;
nosotros, a la duda, a las observaciones y a la esperanza.

Ellos están muy cómodos en el tiempo presente;
nosotros, incómodos, divagamos por el ayer y el mañana.

Ellos son elementales, sinceros y pasionales;
nosotros, imaginativos, retorcidos y complicados.

Ellos, a veces, quisieran ser como nosotros;
nosotros, algunas veces, quisiéramos ser como ellos.

Ellos están a la expectativa del incendio y del escándalo;
nosotros estamos preparados para el crepúsculo y el silencio.

A R. Sandoval, director de la Revista de Creación y Crítica Fórnix